когда от жизни в жизни лишь работа, нет звёздных ливней. только вертолёты врывались в нецветаевский, но август (хотя в нём были яблоки и астры). и всё ж.. мы дышим! и по-человечьи сейчас стоим и курим на крылечке, собой являя (нет, это не слишком) бомонд в провинциальном городишке. пьем, плачем, лихом поминаем лето, в багажник полумёртвого поэта (поскольку их не водится живыми, от пациента в вечно…





