Мне кажется, все мы носим в себе один-единственный сюжет. Он может затихать на годы, но никогда не исчезает. Как мелодия из детства, которую ты случайно слышишь из открытого окна и не можешь вспомнить, откуда она. И вот ты идёшь по улице, смотришь на лица, на дождь, на отражение фонарей в лужах — и вдруг понимаешь: этот самый сюжет живёт где-то рядом, в обычном дне. В том, как кто-то слишком долго…






